Piedade

Piedade de mim que só escrevo o que me transborda.  O que emerge, forçosamente, de uma timidez literária que se fez presente por um bocado de anos, ainda não é o que no fundo pesa. Piedade, por que com ela me angustio menos por não conseguir escrever o que sinto, e que nem chego a pensar. Não penso se escrevo, procuro sentir; mas se penso, por favor, piedade! Quando penso por muitas passagens de horas nesta tarefa a que me dedico por prazer, pressinto que muito distante passará a sensibilidade do que realmente deve ser escrito. Então, que não seja pensado o que transbordar. Por enquanto, que seja sentido. Até mesmo escrever não será ato, e sim, sensação. Sensação de excesso que se acomoda fora do que aperta, que se adapta, alegremente, à folga de uma página em branco.